Navidad del 2017

    

    Veinte años, dos décadas con sus respectivas Navidades lejos de los míos. Estoy en el último tramo de este largo viaje, reconozco el paisaje, busco caras conocidas en cada nueva parada de este último tren.

Me enfrento al pasado poco a poco, los grandes campos de viñas son continuos, dibujan líneas bellísimas que se pierden en el horizonte. Recuerdo los olores de la vendimia, revivo mi adolescencia donde el olor a vino me impregnaba la ropa día tras día. Aprendí todos y cada uno de los secretos que sé,  para elaborar los mejores caldos dignos del dios Bacus (Dionisio en la mitología griega). Mi buen olfato me ayudó para ser reconocido durante diversos años cómo el mejor enólogo del mundo. Bastantes años lejos de casa donde mi familia eran las barricas de vino y mis amigos los racimos de uvas.

    Ahora regreso a mi auténtica familia, auténticos desconocidos para mí, y yo para ellos, pero los únicos que quiero que me acompañen en mis últimos meses de vida. Mi padre falleció en el 2013, no pude viajar desde Australia a despedirlo como me hubiese gustado, y mi madre y mi hermana nunca entendieron mí ausencia en el entierro.

    Hoy todos afrontaremos una nueva realidad, mi nueva condición, la provocada por la enfermedad aparecida unos meses antes de la muerte de mi padre. Una dolencia que nadie de mi familia conoce. Llevo meses en una silla de ruedas, me acompaña Caterine, la enfermera que vive junto a mí desde hace dos años, justo cuando la Esclerosis me convirtió en total dependiente debido al temblor de mis manos. Mi peor día fue el que no pude entrar a mi propia casa, no pude introducir la llave en la cerradura de la puerta. Ese día lloré toda mi pena acumulada, reconocí que mi vida nunca sería igual. Estoy agradecido de tener todas mis facultades mentales intactas. Con Caterine he escrito (dictados pacientemente) un par de libros de enología muy reconocidos en el sector y estoy acabando una novela con pinceladas de la transformación de una vida normal a una vida con limitaciones, pero sin límites.

      Hay cosas que no se pueden pagar con dinero y otras sí. Mi enfermera y escribiente es un encanto de mujer, es cierto que me cuesta un buen sueldo, pero sabe todo de mí, mis gustos, mis rarezas y entiende un NO  por respuesta. Hay días que sólo quiero que pasen las horas, otros en cambio mis ganas de vivir rebrotan en proporción a la calma que me dan mis dolencias.

    He gestionado para que venga un taxi a buscarme a la estación. No me gustan los recibimientos ni las despedidas. Me encanta organizar eventos, no muy asiduos, pero si bien elaborados, donde el guión se cumpla. Empecé con los compañeros enólogos de la zona y acabé creando la fiesta de la vendimia de la bodega donde asistían más de 800 personas. Tengo mis momentos de soledad, pero necesito conocer personas de las que aprender. El taxista nos está esperando a la salida de la estación. Llegamos con 5 minutos de retraso, pero estoy tranquilo, no me gusta que me esperen. Avisé a Juan el taxista, porque es hermano de una amiga de la infancia, Noelia, la mujer con la sonrisa más bella que nunca he visto, su magia no sólo es su sonrisa, son sus preciosos ojos azules los que mueven mi energía mental.

    Sí, porque la cabeza es lo que todavía no he perdido, recuerdo mis largas e interesantes conversaciones semanales con Noe (así nos permite llamarla a sus más allegados). Charlas en las que Caterine me conecta la cámara del ordenador y hablo largo y tendido con ella.  La última antes de venir fue de lo más interesante y emotiva, ya que no se creía que volviese a España. Lo mejor de la noche fue cuando le confesé mis secretos: primero mi enfermedad, lloró largo y tendido hasta que pude calmarla, después no se creía que no tuviese miedo a la muerte. Ahí dudaba diciendo que como podía ser que estuviese a punto de morir y no estuviese destrozado de ver mi decadencia personal y contar los días que me quedan de vida.

    Le expliqué brevemente,  que cuando asumes cualquier perdida física y aceptas que podía haber muerto antes por cualquier circunstancia, entonces cada día es un regalo. Lo triste de la historia es darnos cuenta de que somos mortales justo cuando nuestras limitaciones físicas o mentales ya no nos siguen. No tengo límites, hay cosas que no puedo hacer sólo, tengo a Caterine que es un encanto de mujer y es mis manos y mis pies cuando no estoy encastrado en mi silla, pero os aseguro que soy feliz, sí, agradecido y entregado a la vida. La vida que siempre he vivido, y ahora disfruto como un niño y su nuevo regalo de Navidad.

    Disfruto de cada segundo de vida mental que me queda, he tomado las decisiones que creí oportunas para ser feliz, me nutro interiormente de los silencios, de las buenas conversaciones, sigo aprendiendo, comparto todo lo que sé en los libros que he escrito.

    Lo tengo todo preparado, primero voy a visitar a mi hermana, será Caterine la que le dará la noticia de mi enfermedad y anticipará de mis limitaciones. Una vez calmada, será mi hermana junto a mi querida enfermera las que informen a mi madre antes de que ella me vea.

    Hace tiempo que no tengo miedo a nada,  hoy vuelvo a sentir esa sensación tan limitante en la piel de mi madre y mi hermana y el resto de familia. No es fácil argumentar que no temo nada, pero confío en el brillo de mis ojos que al hablarles vean la dicha a través de ellos.

   Hoy por fin vuelvo a casa por navidad, donde disfrutaré de lo más bello del mundo.

Lo que no supe apreciar en vida, lo valoro a punto de la muerte, mi familia.